~*MONÓLOGO: CARTA DE AMOR A LA MUERTE,UN AMOR TRÁGICO*~

Si la muerte fuera luto vestiria con ella día a día
Siempre la siento a mi lado como si me estubiera cuidando
Si fuera una sinfonía mataria a la diosa del olvido
Es una seducción que nos insita a caminar hacia un sendero desconocido
Extendiendo su mano ante nosotros
El amor puede llevar a la locura y al caos más sin embargo puede matar
Qué es la muerte en realidad?
La dulce venganza que recorre mi alma?
La exquisita fragancia que envenena mi espíritu?
Qué eres en realidad?
Solo la trágedia misma
Trágica noche de verano en la conocí
Infernal noche de invierno en la que te perdí
Vuelve ami amada mia y recuerdame los llantos
Te lloré noche y día
Tras aquella perdida
Rosa marchita de otoño
Que resplandece cada verano recordándome el dolor en mi corazón

*.ShInKu No SoRa.*

~*MONÓLOGO: MI LOCURA O MI MUERTE*~

Solo te digo que estoy tan confundido

con este personaje... no sé cómo lograrlo...

¡Me pongo mal! ¡Y tengo que lograr hacerlo!

No es la primera vez que estoy sobre un escenario.

¡Bueno Basta!... Estoy harto de que a cada

momento me cortes el texto...

Si no te gusta búscate otro actor...

¿Quieres que maldiga el momento

en que acepté hacerlo?

¿Lo quieres tú, lo quiere el

camarógrafo, el iluminador, el vestuarista...

o el autor?...¿ Saben qué es lo que pienso?

¡Que todos ustedes se han puesto

de acuerdo para que esto fracase!

¡Ustedes están locos, y me van a hacer

volver loco a mí también!

¡Para que esto fracase no!

¡Para que yo fracase!

Saben de que no ando bien,

y constantemente me están poniendo trabas...

¡No! ¡No soy yo el que se equivoca!

¡Son ustedes!...

¡tres años contínuos hace cuatro años

que representé esta obra,

y todos nos llenamos los bolsillos!...

¿Y qué es lo que ahora están pretendiendo?

¿Mi fracaso? ¡También será el de ustedes!...

Lena, alcánzame una toalla, que estoy

todo transpirado... esas luces...¡Apáguenlas!...

¿Qué diablos te pasa que todo lo vés mal?

¿Tan malo soy?... ¿entonces para qué diablos me convocaste?

¡No voy a dejar de decir lo que pienso!

¡Me importa un rábano que seas el director!

El director no existe si no está el actor,

y el actor no existe si no está el director...

Lo sé, lo he aprendido en todos estos años...

¡Por supuesto que no soy un viejo para hablar así!...

¡Pero son ustedes los que me están inculcando hacerlo!...

Sí, sí, me serenaré...

Lena, por favor, dame un vaso de agua

y una de las pastillas que tengo

en mi portafolio, no, dámelo que

la busco yo...

Gracias... Descansemos unos minutos...

¡Ya sé que esa orden tenés que darla vós!...

Los pido porque los necesito...

Sí, me calmaré, me calmaré...

Calma mal actor Reynaldo... calma...

así, eso es...

calma... porque si no, no voy a poder

continuar con el personaje...

(Ríe. Reynaldo ríe. No está en este momento

en personaje. Es sólo, el actor... tratando de

realizar el personaje)

Estoy listo, señor director. Espero su venia.

Primero déjeme concentrar...

Oh, pérfida mujer...

¿qué es lo que me estás insinuando?

¡No! No me estás insinuando,

me estás DICIENDO que me suicide!

¡Cómo te agradaría te dé el gusto,¿eh?

Lo voy a pensar...

en una de esas, tu alma

sentirá al fin... mi ausencia...

ésta, mi ridícula presencia, como tú la llamas...

Todo está en que yo me decida hacerlo solamente...

He aquí la cuestión...

¡Seguir viviendo, o matarme!...

¿Todo POR QUÉ?...Porque mi esposa me lo pide...

Sino voy a ser demandado por la mujer

que conmigo se casó... mi bella esposa...

A la que he dejado en bancarrota total...

por haber dilapidado su fortuna...

¿En qué? ¡En vicios!... Juegos, farras...

alcohol... mujeres...

¡No me mires así!...

¡Mírame con satisfacción!...

¡Mírame con amor!...

¡Me quieres hacer llegar a la locura!...

Tal vez, para tu satisfacción,

lo logres, esposa mía.

Pero antes me tomaré unas copas...

Estas, tus preferidas copas de cristal...

( Se sirve vino)

No querida, esta noche tengo

ganas de beber vino... el mejor,

el más caro... que tú has pagado,

con tu dinero...

La ricachona del

barrio, se está quedando pobre,

porque el malparido del marido,

le ha gastado toda su fortuna...

Pero para mi esposa, mi vida tiene un precio.

No pretendes que me lleven preso

Pretendes mi muerte...

Déjame pensarlo...¿Qué sería mejor

para mí? ¿VIVIR contigo o dejar de EXISTIR

porque tú me lo pides?

¿Sabes algo? Me seducen las dos cosas...

la VIDA y la MUERTE... las amo a ambas...

Pero no tanto a ellas como a tí, mi querida...

esposa... BRINDO por tí... BEBO por tí...

Por todos estos años vividos,

plenos de placer y de lujuria...

Sobre todo de lujuria, mi amada...

esposa...¡Salud!... A tí no te invito

porque eres reacia al alcohol...

y a mí me seduce, me atrapa, me enloquece...

Lo degusto, como degusto el pecho de mi mujer...

cuando me deja hacerlo...

Aunque últimamente, no me dejas prenderme

de ellas, tus tetas, esposa mía...

Tienes miedo de que te contagie... ¿de qué?

No estoy enfermo. Tú eres la que a mí

me enferma...me enloquece...

¡Me tienes enfermo!...¡Me quieres hacer enloquecer!... Tal vez te dé el gusto,

y enloquezca de verdad...

¿Te gustaría, no?...

¿O te agradaría más que me suicide?

¿Cómo quieres que me suicide?

¿Clavándome un puñal en el corazón?

¿Pegándome un tiro, o envenenándome?

Hazlo tú. ¡ Mátame tú!...

¿No te animas, eh?

¡Salud, esposa mía,

su rehén se está emborrachando!

¡Su esposo... lentamente está TERMINANDO  con su vida! Para que usted, su viuda, siga viviendo feliz...

de no verme, de no tenerme, de no tener que soportarme... porque usted, mi señora, ya no me ama... Ha perdido todos sus deseos hacia mí...

porque me considera un mafioso, un estafador...

un infiel que se acuesta con todas sus amigas... habidas y por haber... Para tí soy un Casanova...

Estás equivocada en todo, dulce esposa...

como lo he estado yo... al casarme contigo...

Uno de los más célebres amores, el nuestro...

que ha quedado, en ESTO, en NADA...

Cuando el  deseo sexual en una pareja

deja de existir... el amor, decae, se desbarranca...

Cuando muere el DESEO muere un poco el alma...

Y esta noche mi ALMA ESTA MUERTA...

Porque tú has comenzado a matarla...

Mi locura o mi muerte...¿quieres que te regale

las dos cosas?

No sé si voy a darte el gusto...

Hoy es un día para festejar...

para emborracharme, para poder olvidar las penas...

He dejado a mi mujer rica, en una pobre mujer...

Me merezco lo peor...

¡Mi amor, me estalla la cabeza!...

¡Dame algo, no, no me dés nada vós, querés envenenarme, sí, lo leo en tus ojos...

quieres envenenarme... no, no... aléjate de mí...

¿quién eres tú para dirigir mi vida?

¡Mi vida!...¿esto es vida? No, no lo es...

esto... es vino...¡Salud! señora... ¡salud!...

¿Está usted sola señora?

¿Y su marido, dónde está?...

Hace mucho tiempo que no lo veo...

¿Qué es lo que estoy haciendo aquí?...

Soy...¿quién soy yo aquí?

¿quién es usted?... ¿y yo, quién soy?...

Estas ropas... no son mías... y esta alianza...

¿qué significa esta alianza?... ¡Señora!, por favor,

dígame usted quién es... y quién soy yo...

silencio... silencio, señora... ahí vienen,

vienen a buscarme... ¡No! ¡No quiero que me encuentren! ¡Antes prefiero la muerte!...

¿Cómo poder llegar a ella?... ¡Señora!...

No sé dónde estoy... estoy perdido... ¡Me van a llevar!

¡Escuche!... Están llegando...¡No! ¡No quiero que me lleven! ¡Quiero irme!... ¡Irme de aquí! ¡No sé dónde estoy... ni quién soy!... ¿Qué es esto?... Un puñal...

Oh, mi amigo... Mi buen amigo... Déjame abandonar este mundo... ¡Así! ¡Así! ¡sangre señora!¡sangre!...

roja sangre, como si fuese el color de un delicioso vino... (cae, muerto)  

*.ToDoS lOs DeReChOs ReSeRvAdOs DeL aUtOr( HuGo EmIlIo OcAnTo- 03/09/ 2012).*

Lee todo en: Poema Monólogo: Mi locura o mi muerte, de hugo emilio ocanto, en Poemas del Alma http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-194271#ixzz2gLkoZHiP

~*LA MITOCONDRIA VOLADORA: MONÓLOGO DE LA MUERTE*~

"Señoras y señores:

No quisiera que por ningún motivo se me malinterpretara. Si he aceptado hablar en estas páginas, esto no significa que haya decidido adelantar la cita que tengo prevista con cada uno de ustedes y, tampoco que las aclaraciones que en seguida haré deban tomarse como una prueba de deferencia que los hará merecedores de un trato especial a la hora de la hora. Desechen cualquier esperanza: no somos amigos. Estoy en estas hojas por curiosidad, vine aquí para mirarlos en una circunstancia distinta de aquellas en las que normalmente me les aparezco: estoy cansada de los rostros convulsionados por el dolor, de los cuerpos que temblequean por la enfermedad o por los años; cansada de esas expresiones de pánico que afloran cuando se me siente llegar.

Sí, como ya lo habrán comprendido, soy la Muerte. La misma que en el 85 descubrieron al remover toneladas de escombros, la que estaba allí bajo los montones de miseria y tabiques dándose un gran banquete; la misma que desocupa todos los cuartos de los hospitales para que la avalancha de agonizantes no se congestione en los pasillos y cada infeliz pueda tener una cama desde la cual saltar a mis brazos. Soy la Muerte, esa que derriba al avión, la que atasca los pulmones al ahogado, la que revienta los sesos con el tiro de gracia, la que igual barre con con los viejos secos de un asilo que arrasa con las tiernas esperanzas de una maternidad, la que nunca se va en blanco, la que separa a los amantes, dispersa las reuniones e introduce ese tufillo de carne descompuesta en los velatorios. Soy la incansable: quien troncha a miles de personas por minuto, quien mantiene ese rumor estereofónico procedente de todos los paises del orbe, ese cacareo ronco que se escucha a todo lo largo, ancho y hondo de ese inmenso corral planetario, donde sólo rige mi ley. Mi arbitraria, soberana e inviolable ley insobornable del aquí te mueres, del aquí te quedas, del aquí no pasas, del aquí te acabas.

Soy la Muerte: quien les arrebató a su madre, a su padre, a su esposo, a la abuela loca, a la tía soltera, al hermano mayor, al amigo de la infancia, a su cantante favorito. ¿Qué pasó con aquella mujer que vendía los periodicos, qué sucedió al desconocido que las llantas del automóvil embarraron en el asfalto, qué a los pescadores que perdieron el rumbo y en lugar de remar hacia la playa remaron hacia adentro...? Yo los tengo, a todos los desaparecidos yo los tengo. Soy la que ya conocen: por mí han llorado, se les ha secado la garganta, enrojecido la cara e irritado los ojos; por mí han moqueado y berreado y han pedido perdón juntando las manos y alzando los brazos. Soy la de siempre, la que habrá de cargar con ustedes y con sus hijos, y con los hijos de sus hijos hasta que al final no quede nada: ni un último vástago, ni un borroso recuerdo.

¿Quién de ustedes no me conoce?,¿Quién es todavia virgen frente a mí?,¿Quién no lleva en el alma mi mordisco?,¿Quién no ha perdido a alguien?¿Verdad que a todos les he tajado el alma, que ya los he matado un poco, que de mí nadie puede decir que sólo sabe de oídas?

¿Quién de ustedes no me odia?El imbécil que me cree su cómplice, el que piensa que trabajo para él quitando de su camino al contrincante, abreviando el dolor a su querido enfermo, poniendo a sus pies la sorpresa de una herencia, y hay hasta quienes me consideran bondadosa, pues imaginan que en el remotísimo futuro, cuando la vida se les vuelva la pura indignidad insoportable, les haré un favor.

Como ven, hay quienes agradecen mi trabajo: los dictadores y los filósofos, los asesinos y los pobres. ¿Qué harían los dictadores de esta América, zona de tan prósperos panteones, si no pudieran deshacerse de los inconformes? ¿En qué otro asunto encontrarían los filósofos temas para sus disertaciones y razón de ser para sus sentencias melancólicas? Sin mí, los pobres -los pobres pobres- arrasarían eternamente su miseria bajo las también eternas mirádas de lástima. Y eso por no hablar de quienes maman directamente del chorro copioso de mis ubres: de los enterradores, de los médicos, de los dueños de las criptas, de los fabricantes de tumbas: algunos me deben el pan que se llevan a la boca, algunos me dedican poemas y canciones, me dan las gracias, me guiñan el ojo y, a veces, hasta bravuconamente me provocan; pero cuando me sienten, cuando dejo de ser calaverita de azúcar, muñeca de papel periódico amasado con engrudo, y despliego mi rango metafísico, quiero decir, cuando me les meto como un frío por las piernas o les toco el hombro, cuando con un golpe por adentro les paro el corazón, entonces todos tiemblan y es su propio temor lo que los mata, porque casi todos los seres humanos se mueren de susto. Sí, no se asombren, ustedes mueren sobre todo de susto.

Claro está que se están muriendo de otra cosa: por que un auto los atropelló, o porque tienen carcomido el hígado a causa de una perra cirrosis, o por que tienen deshechos los pulmones, y las flemas los están asfixiando, o simple y llanamente porque han perdido tres litros de sangre por el agujero que una bala les abrió en el abdomen. Pero en el momento preciso, cuando escuchan detrás de ustedes mi jadeo y la boca les sabe a moneda de cobre es el pavor lo que los mata. Yo sólo tengo que empujar a los muy brutos, como a los animales, más allá de la raya. Y es que en ese momento, de nada valen los desplantes ni las balandronadas, pues es la carne, la carne miserable de sus cuerpos - la pulpa, el tejido adiposo, el correoso pellejo- la que siente mi llegada; no es la razón, no es el cerebro con sus circunvoluciones filosóficas el que da la voz de alerta; es la piel seca y la húmeda mucosa, es el tejido muscular, el cutis y la carne de la boca. Todos advierten mi proximidad y por eso se arrugan, se les frunce el entrecejo, aprientan el estómago con toda el alma, y justamente, es ese temor lo que los mata.

Por eso les pregunto: ¿Qué célula de ustedes no me odia?, ¿Qué intestino no se retuerce?,¿Qué dientes no castañean?,¿Qué cuero cabelludo no se eriza cuando me siente? Dicen que soy una pelona, una tilica, una calaca, una huesuda y, la verdad, no existe ser más obeso que yo: soy una matrona cebada, enormemente gorda, saludable y feliz que deglute cuanto se le pone delante: de una tarascada puedo tragar un pueblo entero de japoneses o de gringos, por que también en San Francisco tuvieron su Hiroshima y en Chernobyl, su San Juanico, y en la Segunda Guerra Mundial arrasé con tantos judíos, alemanes y rusos como los que ahora, en épocas de paz, devoro entre las huestes desnutridas del ancho Tercer Mundo. Si se revisara mi dieta: las estadisticas de mortalidad, nadie con dos dedos de frente me imaginaría flaca. Flacos los muertos, flacos los cadáveres con los que sacio mi apetito hasta dejarles pulidos los huesos, flacas las momias o los esqueletos; yo estoy abotagada, sonrosada y radiante; hinchada y redonda como este planeta.

Y es que acerca de mí sólo se levantan patrañas, mentiras estúpidas. Dicen, por ejemplo, que soy justiciera, que arraso con jóvenes y viejos, que igual visito chozas que palacios, que no hago distingos, que conmigo no cuentan las palancas ni los sobornos, que soy pura, intachable, inmaculada, que mi justicia es impecable, incorruptible y perfecta. ¡Mentiras!¿Cómo pueden estar ciegos?¿Ustedes creen que de veras es lo mismo morirse podrido de miseria, hundido en la soledad y la impotencia, dejando a los hijos en el desamparo, lastrados por las deudas y la anemia, que morir bien atendido, rodeado de lambiscones y enfermeras, oliendo a lavanda, narcotizado con potentes anestésicos y con la tranquilidad de haberla gozado, de legar a los deudos una jugosa herencia?¿Ustedes creen que la vida no cuenta, que se mueren igual los infelices que se la pasaron muertos de hambre y muertos de pena, que los hartos, que los satisfechos: los que probaron de todo y todo lo tuvieron? de veras que están ciegos: yo también me aprovecho. ¿No han visto como se reproducen los pobres y como los diezmo?¿No han comparado la esperanza de vida en Africa o Latinoamérica con la que tienen los franceses o los suizos?¡Carajo!¿Yo, justiciera? La justicia es pura demagogia, es un lema de campaña política, una consigna de jodidos.¿Cuándo han visto que alguien realmente poderoso hable de justicia y demande el respeto de sus derechos humanos?

De justicia hablan los reyes endebles y los presidentes inseguros que necesitan legitimizarse ante la plebe. Un verdadero jefe jamás invoca la justicia; un tirano, un dictador plenipotenciario, un autócrata, un mandamás auténtico habla de fuerza, de poder; su discurso esta lleno de amenazas de muerte, por que la muerte es, oiganlo de mi boca, la única médula, la única fuente, la esencia oculta del poder: no hay más poder que el poder matar. Quien es obedecido por que convence, o por que al súbdito le conviene, le parece correcto, sensato y razonable lo que le mandan, no es obedecido realmente, pues en el fondo el esclavo convencido se obedece a sí mismo.

Para ejercer el poder, para mandar de veras, es forzoso ordenar lo inadmisible, aquello que sólo se acata por temor a la muerte. El podeoso dice: Lo haces por que lo mando yo, por que si no lo haces te mato. El dictador no necesita pretextar la justicia cuando me tiene a mí, cuando posee la fuerza disciplinante de la muerte ¿Y creen ustedes que yo soy justiciera? En verdad me hacen reir: para mí la justicia no significa nada: entiendanlo de una vez por todas: yo soy quien sostiene a los tiranos y quien otorga su fuerza a los dioses, pues ni siquiera Dios puede más que yo: soy el brazo ejecutor de Dios: yo soy quien echa a andar todo lo que se mueve: el lobo que corre detrás el conejo y en cazador que persigue al lobo se mueven por mí. Cada átomo y cada molécula se agitan para producir la ruina en la que yo aparezco; yo soy quien empuja las manecillas del tiempo para que todo avance hacia su destrucción, yo soy quien arroja las olas contra los arrecifes para pulverizarlos, yo soy quien inicia el incendio, quien lo alimenta y quien lo extingue; yo soy quien hace crecer los desiertos, quien desencadena los tifones, quien esparce la enfermedad por el mundo, y lo mismo aconseja al general la más mortífera estrategia, que empujo el cuchillo del asesino hacia la zona más vulnerable de la víctima. Sin mí, nadie respetaría a nadie: no habría jefes ni patrones ni gobernantes ni dioses, por que no habría temor. ¿Quién temería a Dios si yo no existiera? ¿Quién se acordaría de Dios si nadie tuviera que dejar la vida? Si yo me declarara en huelga de hambre, ustedes se concentrarían en este mundo y el imperio del más allá se desmoronaría, porque si no tuviesen que morir serían inmortales y los inmortales no se ocupan de los inmortales. Yo soy quien los reduce, los humilla, quien los pone en cuatro patas frente a Dios.

¿Y creen, acaso, que siendo tan poderosa soy la sirvienta de Dios: su ama de llaves?¿Acaso no se han dado cuenta de que lo único que verdaderamente no muere es la muerte, que lo único verdaderamente inmortal soy yo, que yo soy todopoderosa, puesto que ni Dios puede nada contra mí, que soy más ubicua que Dios, puesto que estoy en todas partes, pero a mí si me ven, que soy omnisapiente, porque sé lo único importante: el momento preciso en que arrasaré con cada uno de ustedes?¿No se han dado cuenta de que el único y verdadero Dios soy yo?

Así lo entienden los moribundos: ese pánico que les entra al final es la certeza de que yo soy el absoluto, la eternidad de la que ya jamás habrán de librarse, porque los muertos se mantendrán muertos, aunque pasen las horas o los siglos; aunque los deudos se desgarren la cara, lloren hasta deshidratarse o se desgañiten a gritos ellos seguirán muertos y no volverán. No volverán por más que los esperen los busquen, los invoquen; por más que ruegen o maldigan, no volverán nunca, no regresarán a ocupar su sitio en la cama, ni volverán a sentarse a la mesa, ni los encontrará al abrir una puerta o al doblar una esquina: no los podrán tener ya jamás junto a ustedes. Yo soy quien enseña el significado de "nunca": quien penetre en mi reino se mantendrá aturdido a perpetuidad, y quien haya perdido a alguien abandone toda esperanza: también se mantendrá irremediablemente carcomido, porque yo no me conformo sólo con el que muere, también mato en parte a los sobrevivientes, les desmantelo el alma. Así me anuncio, así me doy a conocer, así anticipo mi próxima visita. Ésta es la cara que ustedes me conocen: soy esa herida que les ha dejado su difunto, esa cortada por donde se les cuela la nostalgia, ese hueco en la casa, ese boquete que tratan de olvidar, pero que a ratos reaparece como una ventana, como un hoyo en el pecho, como la vaga sensación de que algo les falta.

Y es que los seres de su especie, por más ruines que sean, hunden sus raíces unos en otros, se enmarañan en una red de afectos y, a veces, hasta llegan a estar soldados, fundidos, confundidos de las almas y, cuando los arranco, cuando los parto en dos, cuando los trozo... ¡Cuánta madita lágrima!¡Cuánta sangre inútil, aguada, transparente les sale de los ojos! Y ahí quedan medio muertos, saqueados, con un agujero a la medida de su amor.

Me encanta separar a los amantes: ponen unas caras... externan unos gestos, aúllan como si los estuvieran desollando, como si un fierro ardiente les astillara el cóccix. Me encanta fulminar a las madres: siempre traen en las manos una porción de vida de sus hijos. Me encanta dejar en los vivos una herida que se les va pudriendo. ¿Quién no tiene una abuela, una madre, un tío que yo no le haya arrebatado?¿Un padre, un hermano, un hijo? ¿Verdad que todos son sobrevivientes?¿Verdad que alguna vez -una vez que prefieren no recordar- les hice una visita?¿Verdad que saben de qué les hablo? Sí. De esa ocasión asociada a su infancia, cuando los adultos de la familia estaban llorando y ustedes no entendían pero terminaron poniéndose serios, y de ese otro día más reciente, cuando dijeron para consolarse: "Así es la vida"o "Dios lo quiso", o simple y llanamente dijeron "Ni modo" y se soltaron a llorar. ¿Verdad que sí se acuerdan? Se les cayó el pelo, estaban ojerosos y sin apetito hasta que hicieron un esfuerzo por sobreponerse, un esfuerzo que de nada les valió, pues más bien, fueron los días, el ajetreo diario, la sabia y desmemoriada carne que renueva cada mañana sus urgencias lo que los regresó a la vida, a esa vida de todos los días, donde ustedes piensan que yo no tengo sitio porque estan ocupados, atareados, afanandose, corriendo detrás de cualquier cosa. Cómo me dan risa sus ahorros y sus pérdidas: se preocupan como si fueran eternos.

Y, a pesar de todo, no soy cruel: les permito olvidarme: soy práctica: me vuelvo invisible para que ustedes se instalen a sus anchas en la vida, se distraigan y se reproduzcan para mí. Crueles son la Enfermedad y la Vejez que, cuando llegan, se les prenden día y noche para recordarles, con el dolor y la impotencia, la "dicha" de estar vivos y, con todo, la enfermedad, aparatosa y canalla, es menos cruel que la vejez, paulatina e irreversible, pues la enfermedad contiene, siquiera, la esperanza: esa ilusión de huir de mí. Yo los dejo respirar para que mi presencia no se abarate, para que cada muerte parezca la primera, pues, por definición, soy enemiga de la costumbre.

Y, aunque ustedes no lo crean, soy puntual: los tengo tan a la mano que materialmente es imposible que me retrase ni un segundo y, por ello, me repugnan los suicidas que fallan: calculan tan bien no encontrarse conmigo, se esmeran tanto para levantar una escenografía donde yo falte que, en ocasiones, por castigar su burla los mato: cierro herméticamente las puertas y ventanas de las casas para que el gas no convoque a los curiosos, añado potencia a los barbitúricos que ingieren, corrijo el ángulo de las pistolas para que las balas no sólo arranquen patillas y, cuando se cortan las venas, les inyecto anticoagulantes, pues, entre todos los falsarios, el peor es el suicida de mentiras: juega con la única verdad del universo. No me importan sus móviles: siempre son ridículos; lo que me repugna es la ineficacia en un trabajo tan simple como quitarse la vida. Ustedes son tan frágiles que no caben pretextos: estoy en el fonde del agua y en los ojos de las serpientes, en el beso instantáneo de las ruedas sobre los rieles, en las puntas de las cuerdas, en los cables electrificados, delante de los trenes y hasta dentro de una bolsa de plástico. Quien aparenta llamarme y no me halla es, por donde se le mire, un ser despreciable.

 Yodesconfío de los suicidas: no son personas serias ni seguras como los verdugos: los verdugos no fallan, y no porque sean profesionales de la muerte, pues por lo general son individuos lerdos que oprimen un botón, jalan una palanca o levantan un hacha; no necesitan ni saber leer, porque matar es el oficio más simple y antigo de la historia; es más viejo que la prostitución; es casi de la edad de las estrellas, por que yo existo desde la aurora de los tiepos. Fallar conmigo es, de veras, merecerme. 

Aunque de hecho me merecen todos.

¿Cuál puede ser el sentido de unos seres como los hombres que ni de distracción sirven, pues se copian la vida unos a otros y basta con observar a cualquiera un momento para prever la lógica de la humanidad?¿Será anormal que si se pasan la vida muertos de hambre o muertos de cansancio, muertos de ganas o muertos de amor, muertos de aburrimiento, de miedo o de tristeza desemboquen en mí?¿Ustedes creen que su misión es otra que alimentarme?¿No se dan cuenta de que es su vanidad la que les impide ver lo obvio, descubrir lo evidente? No hay rega más clara en todo el universo: todo cuanto existe es para mí."

*.AnÓnImO.*

~*MONÓLOGO SOBRE LA MUERTE*~

Llega un día, y para muchos no suele tardar, en que se acaban las risas, porque detrás de cuanto se mira sólo se ve la muerte. ¡Oh! Ni siquiera puede usted comprender esta palabra: la muerte. Sí se la comprende de una vez, no se sabe bien por qué ni a propósito de qué, y, entonces, todo cambia de aspecto en la vida. Yo la siento desde hace quince años irme mordiendo, como si llevara dentro de mí un animal roedor. La he ido sintiendo poco a poco, mes por mes, hora por hora, irme socavando, como a una cosa que se derrumba. Me ha desfigurado tan completamente que no me reconozco. En mí no queda nada mío, nada del hombre animoso, sano y fuerte que era yo a los treinta años. La he visto teñir de blanco mis cabellos negros, ¡y con qué experta y maligna lentitud! Me ha robado mi piel tersa, mis músculos, mis dientes, para no dejarme más que una alma desesperada, que también me arrebatará pronto.

Sí; la miserable me ha pulverizado, ha ido realizando paulatinamente, terriblemente, segundo por segundo, la lenta destrucción de mi ser. Y ahora me siento morir en todo lo que hago. Cada paso que doy, cada movimiento que hago, cada palpitación y cada aliento apresuran su odiosa tarea. Respirar, dormir, beber, comer, trabajar, soñar, cuanto hacemos, en fin, es morir. ¡Vivir es morir!

¡Oh! también usted llegará a saber esto. Si reflexiona un poco, aunque no sea más que un cuarto de hora, lo verá bien claro. ¿Qué espera usted? ¿El amor? ¡Bah! Unos cuantos besos y luego la impotencia. Entonces, ¿el dinero? ¿Para qué? ¿Para pagar a las mujeres? ¡Bonita felicidad! ¿Para comer mucho, ponerse gordo y pasarse en un grito noches enteras, mordido por la gota? Entonces, todavía, ¿la gloria? ¿Para qué sirve eso si no nos llega en forma de amor? Entonces, en fin… Entonces, ¡la muerte, siempre la muerte, como fin y acabamiento de todo!

Yo, ahora, la veo tan cerca que frecuentemente siento deseos de extender los brazos para rechazarla. La descubro por doquiera. Las bestezuelas aplastadas en la carretera, las hojas que caen, la cana que aparece en la barba de un amigo me destrozan el corazón y me dicen ¡Hela aquí! Me estropea cuanto hago, cuanto veo, cuanto como, cuanto bebo, cuanto amo; los claros de luna y las puestas de sol, el mar inmenso y los hermosos ríos, las brisas de las tardes de estío, tan dulces de respirar… Andaba despacio, un poco fatigado, soñando en voz alta, despierto, casi olvidado de que alguien le escuchaba. Jamás un ser revive, jamás… Se conservan los moldes de las estatuas, los modelos de los objetos que se fabrican en serie; pero mi cuerpo, mi rostro, mis deseos, mis ideas, no resurgirán jamás. Y, sin embargo, nacerán millones, miles de millones de seres que en el espacio de unos centímetros cuadrados, tendrán nariz, ojos, frente, mejillas y boca como yo…, y también un alma como yo, sin que jamás yo renazca, sin que jamás, siquiera, algo que pueda reconocerse como mío reaparezca en esas criaturas innumerables y diferentes, indefinidamente diferentes, aunque parecidas. ¿A quién dirigir nuestros gritos de angustia? ¿En qué podemos creer? Lo único cierto es la muerte.

Piense usted en todo esto joven; piense en ello durante días, meses y años, y verá la existencia de otro modo. Intente desligarse de cuanto le aprisiona, realice el sobrehumano esfuerzo de salir vivo de su cuerpo, de sus intereses, de su pensamiento, de la Humanidad entera para contemplarlo todo, y comprenderá usted qué poca importancia tienen las polémicas entre románticos y naturalistas y la discusión de los presupuestos. Pero también sentirá la espantosa desolación de los desesperados. Se debatirá usted furiosamente en la incertidumbre donde se ahogará. Gritará usted a los cuatro vientos: ¡Socorro!, y nadie le contestará; tenderá usted los brazos, llamará para ser socorrido, amado, consolado, salvado y nadie acudirá. ¿Por qué sufrimos así? Es que, sin duda, habíamos nacido para vivir más según las leyes de la materia y menos según las del espíritu. Pero, a fuerza de pensar se ha establecido una desproporción entre nuestra inteligencia, engrandecida, y las condiciones inmutables de nuestra vida. Fíjese usted en las gentes vulgares: a menos que las abrumen grandes desastres, están siempre satisfechas, sin sufrir la común desdicha… Tampoco los animales la sienten.

Cásese, amigo mío: no sabe usted lo que es vivir solo, a mi edad; la soledad me hace hoy horriblemente egoísta. Al verme solo en mi casa, junto al fuego, me parece que también estoy sólo en la tierra, espantosamente solo, pero rodeado de vagos peligros, de cosas desconocidas y terribles, y la reclusión que me separa de mi vecino, a quien no conozco, me aleja de él tanto como de las estrellas que se ven desde mi ventana. Me invade una especie de fiebre, fiebre de dolor y de miedo, y el silencio de las paredes me aterra. ¡Es tan profundo y tan triste el silencio en la alcoba del solitario! Es un silencio que no rodea únicamente el cuerpo, sino también el alma. Y cuando un mueble cruje, el corazón nos brinca en el pecho, porque cualquier ruido nos sobresalta en tan sombría mansión. En fin, cuando uno es viejo le gustaría tener hijos. 

*.NoRbErT dE vaReNnE. BeL aMi, GuY dE mAuPpAsAnT.*

♪♫♪♦♥DuLcE AlArIdO....qUe cOnSiGo Mi AlMa A PaRtIdO♥♦♪♫♪

La ObScUrIdAd Me InVaDe

LaS AlMaS AlArIdAs CaMiNaN

EnTrE LaS PeNuMbRaS Me HaYo

MaS Mi AlMa mArChItA Se ToRnA

Mi CoRaZoN A DeJaDo De LaTiR

Y Mi SeR SuFrE PoR Ti

BeSoS DeL OlViDo

Mi AlMa SoLo Es Un CaPrIcHo

ToRmEnToSo ViEnTo

QuE NoS RoBaS LoS AnHeLoS

LuNa CaRmEsI

QuE El SeNdErO HuElE A Ti

EsTrElLaS De CrIsTaL

QuE MiL DaGaS En mI hAbEiS De ClAvAr

CaPrIcHoSo SeR

QuE PoR Ti MiS SeNtImIeNtOs pErDí

SaNgRe InOcEnTe QuE E De DeRrAmAr 

PaRa QuE Mi ViDa sUbSiStA PoR La EtErNiDaD

LaS TiNiEbLaS Me AsEcHaN

Y Io DeScAnZo En ElLaS

 SiLeNcIoSo ViEnTo Q Me A EnVuElTo
AlAs NeGrAs QuE En La ObScUrIdAd Me AsEcHaS
ViEnTo AbRaZaDoR
QuE PoR Ti VuElO HaCiA El hOrIzOnTe
LuNa PlAtEaDa
QuE Mi AlMa eStA cOnDeNaDa....... 

.....♪♫♪♦♣♠♥DuLcE NoChE ObScUrA♥♠♣♦♪♫♪.....